Tråd: Opp og ut av en håpløs situasjon

1991 GMC Jimmy SLE

En gang midt på natten, mens jeg var hardt arbeid å flytte paller, åpne bokser og arrangere Christmas varer på salg gulvet av gigantiske oppkjøperne club, skyene flyttet inn og det begynte å regne. Jorden var kaldt og så snart den første slipp traff bakken viste til is. Flere dråper fulgt, ufortalte millioner på millioner av dem, og i løpet av minutter, alt de slo var innkapslet i en voksende strøk av isen. Regnet fortsatte gjennom natten og når solen steg stormen hadde flyttet fra mot kaskader, der stadig tvunget skyene høyere i himmelen og snudde regn til snø. Men skaden hadde gjort i dalen og folk våknet til en krystallinsk verden som bruksgjenstander hadde blitt forvandlet til kunstverk og hvor hver gren og wire ble hengt med rader av dolk-lignende istappene.
Jeg betalt liten oppmerksomhet til naturens fantastiske triks som jeg kom fra butikken og skjermet øynene mot lyset i morgensolen. Jeg var en natt beboerne, en av navnløs pøbel som jobbet gjennom mørke timer for å fylle hyllene med varer som god, normal folk i verden ville gjerne kjøpe varme og lys mens jeg slet med å sove. Jeg hatet jobben min, jeg hater livet mitt og jeg hatet hvem hadde de ting som jeg også, hadde jobbet så hardt for å oppnå, men hadde funnet nektet i hva burde ha vært min time triumf.
College hadde vært i kort for meg når jeg hadde forlatt skolen mer enn et tiår tidligere, men et tilfeldig møte med japanske tegneserier i mørke messehallen på en Sci-Fi konferanse hadde vist meg at det var flere ting i verden enn bydelen Snohomish hadde klart å formidle i 12 lange år med grunnutdanning. Jeg ble forbløffet bildene jeg så og jeg umiddelbart satte og forble i rommet til konvensjonen endte to hele dager senere. Disse tegneserier førte meg til en livslang studie av det japanske språket, kjøpmann Marines og til slutt tilbake til college ved moden alder av 28 år gammel. For fem år jeg chipped bort min utdanning, litt over to år som jeg brukte i Junior College mens jeg jobbet full tid i lageret til et lokalt sykehus, og deretter en annen to da jeg fikk min første smak av sliping fattigdom som jeg prøvde å leve på studielån som jeg ferdig med min bachelorgrad på en fire års skole på den andre siden av staten. Da det ble gjort var jeg 33 år gammel, nye videregående med en grad som inkludert ordene Cum Laude over mitt navn og klar til å gå inn den bedre, lysere fremtiden som jeg hadde jobbet så hardt for å oppnå.
Men verden ønsker ikke 33 år gammel oppføring nivå hvite-krage arbeidere. Og det vil ikke 33 år gammel college utdannet lastebilsjåfører, heller. Jeg var arbeidsledig og uansett hvor mange jeg sendte, min CV generert liten interesse. Uten selv den magre underhold by av studielån å holde meg, ble jeg tvunget til å tilbake til min mødre hjem hvor jeg igjen residensen i soverommet mitt barndom og hvor jeg fant snart en pistol i hånden. Hver dag jeg trakk den. 45 kaliber Springfield automatisk fra sin polstret veske, fjernet utløser låsen og slått den over i hendene mens jeg besluttet om ikke å bruke den på meg selv. Hver dag, etter å undersøke dens linjer og følelsen vekten, fortalte jeg meg selv jeg ikke var en quitter og returnerte det til sin plass. Til slutt forsommeren slått til høsten og høst ga veien til Winter klarte jeg å score en jobb som sesongmessige temp for en Seattle området lager kjede.
Til denne dag har jeg blandete følelser når jeg går inn i en lager butikk. Jeg går langs rekkene med paller og Merk perfekt samkjørt kantene. Jeg ser hvordan noen arbeidstaker har jobbet for å trekke produktet opp fra ryggen av paller og form boksene i radene midtgangen å gi inntrykk av at butikken er stappet til gjellene med varer. Jeg holde handlevognen i midten av kjørefelt for å unngå utilsiktet kontakt med nøye plassert varene og alt jeg sjanse til å plukke opp, men ikke kjøpe returneres til sin tidligere stilling perfekt overfor de andre pakkene, høyre-side opp og merke ut. Jeg vet innsatsen som har gått inn i presentasjonen, en arbeidstaker har lagt hender på og nøye plassert alt som slår øyet. Og jeg vet at hvis noen del av det var mindre enn perfekt, noen 21 år gamle kukhode Skift-manager ville ha berated dårlig arbeideren som hadde tilfeldigvis å la den måten mens fortsatt oppfordret ham til å jobbe raskere.
Sannheten var jeg ikke kunne gi en dritt om verden var innkapslet i isen eller brann på det tidspunktet. Skiftarbeid min var over og jeg var utslitt. Soverommet mitt, som det var, lå tilbake opp i åsene rundt 20 miles unna, og jeg hadde en avtale med pistol jeg holdt under sengen det før du sovner. Min store GMC Jimmy hadde krysset fjelloverganger om vinteren flere ganger enn jeg kunne telle så, uansett hva været var en tur over dalen og opp noen bakker var en enkel morgenen arbeid. Jeg låst i hubene, venda gulvet montert spaken til 4 hjul høyt og rullet jevnt ut av parkeringsplassen mens andre arbeiderne var fortsatt fishtailing deres ynkelig econoboxes rundt i sirkler ved sine parkeringsplasser.
Interstate var fastkjørte og jeg lettet bilen min i tråd med alle annet uheldig å gå et sted om morgenen. Vi dro nordover på en sneglene tempo til åstedet for en massiv endte. Jeg så i ærefrykt på vridd vraket, en av bilene på siden, fortsatt ulmende tross den jevne strømmen av vann firetruck på-scenen strømmet på hulk. Senere har lært jeg ulykken var dødelig. Sannsynligvis noen andre dårlig arbeid-en-dag shlub liker meg selv prøver å få til eller fra plassen som knapt betalt for sitt daglige brød. Gud resten sin sjel.
Der Interstate 5 Nord møtte Highway 2 sklei jeg av tre lane motorveien og på to kjørefelt brua kalles trestle som først spenner over elven Snohomish og krysser deretter bredden på lavland dalen opphøyet på rad på rad med betong kolonner. Denne veien, også var proppfull med biler ingen raskere enn langsom gange og normalt rask turen tok en endeløse tidsperiode. Men som slutten av broen gradvis nærmet, la jeg merke til ett sted hvor bilene våget ikke gå.
Foto fra WA State DOT

På slutten av trestle, Highway 2 tar en skarp høyresving og hoder Sør langs kanten av Snohomish dalen før slutt gjenoppta sin Easterly Rut opp over Stevens passet. På samme sted grener utgang mot nord og innsjøen byen Stevens via en annen lokal motorvei. Det er imidlertid, et tredje alternativ: en gren avslutte på en vei som fører døde øst, rett opp og over kanten av dalen.
Veien er en av de delene av fortauet som aldri skulle bygges i dag. Mer enn 300 fot høy, stiger Cavalero Hill opp som en ren foten over gulvet av Snohomish dalen. Fra toppen kan er en tur ned bakken som en tur over en foss. Når du nærmer kanten av stupet, landskapet på hver side faller bort og horisonten fyller din visjon. Fremover, byen Everett sitter på toppen av hva synes å være en liten knoll og utover det ligger besittelse lyd, Whidbey Island og endelig snøen dekket fjell av OL-halvøya. For et øyeblikk virker det som om du fly av i rommet, men da veien vipper og perspektiv skews i en hodestups dykke mot dalen nedenfor. I gamle dager, veien gikk helt til gulvet Valley og så opp og på et skrøpelig to kjørefelt trestle der biler sprang mot hverandre inches hverandre med ingen marg for feil, men i tidlig 70s noen gjennomtenkte sivilingeniør laget en on-ramp som når helt en tredjedel av åsene ruvende høyde og slyngekastere deg på en vestover bro som whisks deg trygt over dalen.
Ledet øst, når hvor jeg skulle den iskalde morgenen, en forbedret av rampen tilsvarende opp på bakken. Men når du begynner oppstigningen til bakken selv, motorer belastning for å gjøre klatre og drivere befinner seg presset tilbake mot deres sitteputer mens deres kjøretøy kamp oppover som et fly kjemper mot en stall. Selv i varmen av sommeren er det en krevende klatre og nå, veien stod som tomme og isete som Matterhorn

Fra min posisjon på gulvet i dalen syntes situasjonen håpløs. Overalt jeg så var en rekke biler blokkerer min fremgang. En endeløs, langsom bevegelse prosesjon vei mot mitt hjem og Nord ledet en tilsvarende linje mer eller mindre fra huset mitt. Men videre bakken var åpen og dypt inne i meg, noe bare klikket. Jeg pekte Jimmys panseret ornament i skråningen og moste gassen.
Jeg så dem ute. Dødelige menn og kvinner fanget i sine små biler som min massive GMC tordnet av og akselerert mot bakken. Folk måper, munn åpne i sjokk og man hadde den frekkhet å legge i hans horn i en håpløs forsøk på å fraråde meg fra min valgt løpet av handlingen. Men ingen fucks ble gitt den dagen mine venner og jeg traff bakken på fullt 50 miles per time.
Jorden skrå oppover og himmelen fylt min visjon. Vekten av kroppen min flyttet på ryggen min, som en astronaut forbereder å lansere i rommet, og GMC begynte å klore vei opp skråningen. Dekk skittered på isete fortau og lastebilen gled til side men jeg rettet styringen og ble hardt på gassen. En dekk fant trekkraft og deretter neste og med økende tillit og hastighet jeg steg opp og ut av dalen på en sky av snø og is, stigende til kanten av stupet og på flat bakken utenfor uten problemer mens de nedenfor bare kunne se i forbauselse. Jeg kunne ikke-ville ikke-stoppes.
Kanskje gale, men noe inni meg endret rett så og om morgenen og før jeg sovnet jeg gjort en bevisst beslutning om å forlate den. 45 der det tilhørte under sengen. Den neste dagen jeg gjorde det samme, og selv om meg livet ikke fikk bedre umiddelbart, jeg aldri plukket at pistolen opp med tanken om å gjøre det mot meg. Verden sugd, jeg visste, og veiene som tenkte bør har blitt åpnet til meg etter år med hardt arbeid og ofre hadde blitt fast av sneversynt jævler som hadde oppnådd sine stasjoner i livet før jeg hadde tenkt å gå dit, men det var fortsatt en måte fremover. Jeg kunne holde fanget bak dem alltid eller jeg kunne klatre og gå lenger enn de drømt. Det var eneste reelle måten å gå.
Thomas Kreutzer for tiden bor i Buffalo, New York med sin kone og tre barn men tilbrakte det meste av sitt voksne liv utenlands. Han har bodd i Japan i 9 år, Jamaica for 2 og tilbrakte nesten 5 år som en oss Merchant Mariner serverer hovedsakelig i Stillehavet. En lang tid automatisk og motorsykkel entusiast har han gjort hans hobbyer mulig. Han liker også skriving og offentlige taler der, ifølge hans kone, hans favoritt emne er selv.

1991 GMC Jimmy SLE

Sometime in the middle of the night, while I was hard at work moving pallets, opening boxes and arranging Christmas merchandise on the sales floor of the giant wholesale buyers club, the clouds moved in and it began to rain. The earth was cold and as soon as the first drop hit the ground it turned to ice. More drops followed, untold millions upon millions of them, and, in the matter of minutes, everything they struck was encapsulated in a growing coat of ice. The rain continued through the night and by the time the sun rose the storm had moved off towards the Cascades, where the increasing elevation forced the clouds higher into the sky and turned the rain to snow. But in the valley the damage had been done and people awoke to a crystalline world in which everyday objects had been transformed into works of art and where every branch and wire were hung with rows of dagger-like icicles.
I paid little attention to natures wonderful trick as I emerged from the store and shielded my eyes from the light of the morning sun. I was a night dweller, one of the nameless rabble who worked through the dark hours in order to fill the shelves with merchandise that the good, normal people of the world would happily purchase amidst warmth and light while I struggled to sleep. I hated my job, I hated my life and I hated anyone who had the those things that I, too, had worked so hard to attain but had found denied in what should have been my hour of triumph.
College hadnt been in the cards for me when I had left high school more than a decade earlier, but a chance encounter with Japanese cartoons in the darkened exhibition hall of a Sci-Fi convention had shown me that there were more things in the world than the Snohomish district had managed to impart in 12 long years of basic education. I was amazed by the images I saw and I promptly sat down and remained in the room until the convention ended two full days later. Those cartoons led me to a lifelong study of the Japanese language, the Merchant Marines and eventually back to college at the ripe old age of 28 years old. For five years I chipped away my education, just over two years of which I spent in Junior College while I worked full time in the warehouse of a local hospital, and then another two during which I got my first taste of grinding poverty as I tried to live on student loans as I finished up my Bachelors degree at a four year school on the far side of the state. When it was done I was 33 years old, a new college graduate with a degree that included the words Cum Laude above my name, and ready to step into that better, brighter future that I had worked so hard to attain.
But the world doesnt want 33 year old entry level white-collar workers. And it doesnt want 33 year old college educated truck drivers, either. I was unemployed and no matter how many I sent, my resumes generated little interest. Without even the meager subsistence afforded by student loans to sustain me, I was forced to returned to my mothers home where I resumed the residence in my childhood bedroom and where I soon found a pistol in my hand. Every day I pulled the . 45 Caliber Springfield automatic from its cushioned bag, removed the trigger lock and turned it over in my hands while I decided whether or not to use it on myself. Every day, after examining its lines and feeling its weight, I told myself I wasnt a quitter and returned it to its place. Eventually, as the early Summer turned to Autumn and Autumn gave way to Winter I was able to score a job as a seasonal temp worker for a Seattle area warehouse chain.
To this day I have mixed feelings when I walk into a warehouse store. I walk along the rows of pallets and note their perfectly aligned edges. I see how some worker has worked to pull product up from the backs of the pallets and form the boxes into rows along the aisle to give the impression that the store is stuffed to the gills with merchandise. I keep my cart in the middle of the lane to avoid accidental contact with the carefully positioned goods and anything I chance to pick up but not buy is returned to its prior position perfectly faced with the other packages, right-side-up and label out. I know the effort that has gone into the presentation, that some worker has laid hands upon and carefully positioned everything that strikes my eye. And I know that if any part of it was less than perfect, some 21 year-old dickhead shift-manager would have berated the poor worker who had chanced to leave it that way while still exhorting him to work faster.
The truth was I couldnt give a shit if the world was encased in ice or fire at that point. My shift was over and I was exhausted. My bedroom, such as it was, lay back up in the hills some 20 miles away and I had an appointment with the pistol I kept under the bed there before going to sleep. My big GMC Jimmy had crossed the mountain passes in the dead of winter more times than I could count so, no matter what the weather was, a trip across the valley and then up a few hills was an easy mornings work. I locked in the hubs, flipped the floor mounted lever to 4 Wheel High and rolled smoothly out of the parking lot while other the other workers were still fishtailing their pitiful econoboxes around in circles next to their parking places.
The interstate was jammed and I eased my truck into line with everyone else unfortunate to be going somewhere that morning. We headed North at a snails pace to the scene of a massive pile-up. I looked in awe at the twisted wreckage, one of the cars on its side, still smoldering despite the steady stream of water the firetruck on-scene poured upon the hulk. Later, I learned the accident was fatal. Likely some other poor work-a-day shlub like myself trying to get to or from the place that barely paid for his daily bread. God rest his soul.
Where Interstate 5 North met Highway 2 I slipped off the three lane freeway and onto the two lane bridge known as the trestle that first spans the Snohomish river and then crosses the width of the flood-prone valley elevated upon row after row of concrete columns. This road, too, was crammed with cars moving no faster than a slow walk and the normally quick trip took an interminable amount of time. But as the end of the bridge gradually approached, I noticed one place where the cars dared not go.
Photo courtesy of WA State DOT

At the end of the trestle, Highway 2 takes a sharp right turn and heads South along the edge of the Snohomish valley before eventually resuming its Easterly route up over Stevens Pass. At the same point, an exit branches off towards the North and the town of Lake Stevens via another local highway. There is, however, a third option: a branch exit onto a road that leads dead east, right up and over the rim of the valley.
The road is one of those pieces of pavement that would never be built today. More than 300 feet tall, Cavalero Hill rises up like a sheer escarpment above the floor of the Snohomish Valley. From its top, a trip down the hill is like a ride over a waterfall. As you approach the edge of the precipice, the landscape on either side falls away and the horizon fills your vision. Ahead, the City of Everett sits atop what seems to be a small knoll and beyond it lies Possession Sound, Whidbey Island and finally the snow covered mountains of the Olympic Peninsula. For a moment it seems as though you will fly off into space, but then the road tilts and your perspective skews into a headlong dive towards the valley below. In the old days, that road went all the way to the floor of the valley and then up and onto a rickety two lane trestle where cars sped towards one another inches apart with no margin for error, but in the early 70s some thoughtful civil engineer designed an on-ramp that reaches up fully a third of the hills towering height and slingshots you down onto a Westbound bridge that whisks you safely across the valley.
Headed East, the way I was going that icy morning, an improved off ramp similarly reaches up onto the slope. But once you begin the ascent of the hill itself, engines strain to make the climb and drivers find themselves pushed back against their seat cushions while their vehicle struggles upward like an airplane fighting against a stall. Even in the heat of summer it is an arduous climb and now, that road stood as empty and icy as the Matterhorn

From my position on the floor of the valley, the situation seemed hopeless. Everywhere I looked was a line of cars blocking my progress. To the South an endless, slow moving procession headed towards my home and to the North a similar line headed more-or-less away from my house. But ahead the hill was open and, deep inside of me, something simply snapped. I pointed the Jimmys hood ornament at the slope and mashed the gas.
I saw them looking. Mortal men and women trapped in their tiny cars as my massive GMC thundered by and accelerated towards the slope. People gaped, mouths fully open in shock and one man had the audacity to lay in his horn in a hopeless attempt to dissuade me from my chosen course of action. But no fucks were given that day my friends and I hit the hill at fully 50 miles per hour.
The earth tilted upwards and the sky filled my vision. The weight of my body shifted onto my back, like an astronaut preparing to launch into space, and the GMC began to claw its way up the hillside. The tires skittered on the icy pavement and the truck slipped to the side but I corrected the steering and stayed hard on the gas. One tire found traction and then the next and with increasing confidence and speed I rose up and out of the valley on a plume of snow and ice, ascending to the edge of the precipice and onto the flat ground beyond without incident while those below could only watch in amazement. I could not – would not – be stopped.
Maybe its crazy but something inside of me changed right then and that morning and before I went to sleep I made a conscious decision to leave the . 45 where it belonged under the bed. The next day I did the same and, although my life didnt get better right away, I never again picked that pistol up with the thought of turning it against myself. The world sucked, I knew, and the roads that I thought should have been opened to me after years of hard work and sacrifice had been jammed by the narrow minded bastards who had achieved their stations in life before I had thought to go there, but there was still a way ahead. I could stay trapped behind them forever or I could climb the hill and go farther than they ever dreamed. There was only one real way to go.
Thomas Kreutzer currently lives in Buffalo, New York with his wife and three children but has spent most of his adult life overseas. He has lived in Japan for 9 years, Jamaica for 2 and spent almost 5 years as a US Merchant Mariner serving primarily in the Pacific. A long time auto and motorcycle enthusiast he has pursued his hobbies whenever possible. He also enjoys writing and public speaking where, according to his wife, his favorite subject is himself.