Політ нічного жука, або Записки перекладача. Продовження.

Степан Семенов - перекладач-синхроніст французької мови, директор Центру франкофонних досліджень Дипломатичної академії МЗС Росії, член Міжнародного союзу журналістів. Із-за особливостей роботи багато подорожує, в тому числі і на мотоциклі. Про одну таку подорож по африканському континенту Степан вирішив повідати читачам Motonews. ru.

Кілька днів тому ми публікували першу частину розповіді «Політ нічного жука, або Записки перекладача», сьогодні представляємо вашій увазі продовження цієї захоплюючої історії, яка сталася з російським журналістом.

Літак AIR France з Парижа відвідує Кіншасу раз в тиждень. Салон, щільно набитий людьми з неєвропейським кольором шкіри. Багато чоловіків в коричневих шкіряних капелюхах. Жінки в яскравих нарядах органічно розосереджені в просторі і на подив мовчазні. Французькі стюардеси з особами римських легіонерів. З блідолицих тільки наша делегація та літній бельгієць з плямою на обличчі, не випускаючи з рук повідець шкіряного пояса юної африканки. Віскі закінчився майже відразу, але вісім годин промайнули непомітно. Так я опинився в цій Африці перший раз.

Економічний Форум у Кіншасі успішно завершився. Конференція такого високого рівня проводилося в країні вперше і втягнула в свою орбіту колосальну кількість зацікавлених учасників. Російська делегація - представники великого бізнесу і промислових компаній - з неприхованим задоволенням приступила до фінальної частини заходу - для прийому гостей та учасників, проведеного на віллі «Ма Кампань», розташованої на високому пагорбі, далеко від некерованих і галасливих людських потоків центральній частині міста.

На мангалі шипіли шматки курки і крокодилячого м'яса. Дівчата без національних костюмів грайливо обмахували димлячу харчі пальмовим листям. Запрошені представники місцевої еліти неквапливо походжали по веранді з келихами в руках. Їхні обличчя сяяли, як нафта. У гіллі пальми скреготали папуги. Шеф як завжди з'явився раптово, випромінюючи благодушність і незворушність. Як ніби це була експедиція в центр Африки, а зустріч без краваток в Женеві. Присутні, насилу припиняючи жувати, сформувалися в щільне кільце.
«Зараз переведеш пару тостів і поїдемо в аеропорт, дорога складна, будемо рухатися колоною», - розпорядився Шеф і підняв келих. Від Кіншаси до аеропорту 30 км посипаної битою цеглою і сміттям полуасфальтовой дороги, що перетинає найбільш криміногенні райони передмістя. Наші паспорти і багаж були відправлені на митницю ще вранці для проходження всіх формальностей. Біля воріт в пом'ятому джипі вже сиділа і їла горіхи перепоясанная кулеметними стрічками група людей у військовій формі для нашого супроводу.

Колона із трьох позашляховиків і машини з охороною повільно йшла по вулицях міста. Останнім рухався буйволоподобный Nissan Patrol 90-х років, в надрах якого перебували я, співробітник компанії француз Раймон і наш водій Тато Жан. Треба зауважити, що пробки в Кіншасі можна порівняти тільки з московськими, хоча транспортних засобів у столиці Конго набагато менше. Вся справа в незламне хаосі, день і ніч панує на дорогах. І без того неквапливий рух в будь-який момент може бути припинено заглухлим вантажівкою без капота і кабіни, які обговорювали те, що трапилося кількома сотнями людей і примкнула до цього заходу похоронною процесією. Ганяють по діагоналі і зустрічній смузі мотоциклісти теж близько не додають.
Темрява раптово накрила місто, немов чорна ковдра. В якийсь момент наш водій, мабуть, відволікся і повернув у вузький провулок. Як він потім пояснював, йому просто набридло плентатися в хвості, і він вирішив обігнати колону по бічній вулиці. Але Тато Жан трохи помилився. Ніякої бічній вулиці в цій частині міста не було і в помині. Провулок штопором йшов в надра неосвещенного кварталу. Життя тут вирувало ще сильніше, ніж на центральній магістралі. В залізних бочках палахкотіло полум'я, зловісно висвітлюючи схожі на великі коробки будови. У вікнах без шиб, як у ляльковому театрі, з'являлися і зникали силуети людей і тварин. Наш Ніссан тягнувся зі швидкістю пішохода. Через деякий час він зовсім уповільнив рух і зупинився. Попереду, посередині дороги, догорав остов автомобіля, навколо якого, немов у танці, металися чорні тіні. Як потім виявилося, це був танець. Танець на честь дорогих білих гостей, які наважились відвідати цю територію. Милуватися фольклором часу не було - по корпусу нашої машини вже стукали у вікна заглядали порушені і недружні особи. Машину з усіх боків обліпила пульсуюча маса людських тел. Я не встиг запитати в Тата Жана, що сталося, та він не встиг мені відповісти - десятки рук вже витягали його через бокове вікно. На водійському сидінні залишився тільки його зелений черевик. Раймон, мабуть згадавши кодекс білої людини, з гідністю відкрив вікно і щось запитав. Відповіли йому швидко і дуже голосно. Суть відповіді зводилася до того, що ми тільки що, перевищивши дозволену в цьому районі швидкість, збили вагітну дівчину і намагалися втекти. Судити нас будуть за місцевими законами на місці злочину. По лобовому склу павутиною розповзалися тріщини - по ньому били обрізками залізних труб. Папа Жан з'явився у вікні також раптово, як і зник. Дві людини тримали його за викручені за спину руки, а третій - за волосся.
«Доведеться трохи зачекати, - зніяковіло оголосив він, - треба дочекатися місцевої влади і вирішити проблему». Я кинув погляд на годинник, до вильоту в Париж залишалося півтори години. Схоже, ми вже запізнилися.
З тріском відчинилися багажна двері нашої машини. В салон хлинула задушлива хвиля вологого повітря. Від негайного зіткнення з зовнішнім середовищем нас відділяли тільки коробки з-під віскі, купою навалені в багажнику. І раптом, рух навколо машини затихло. Це було неймовірно! Немов невидимий диригент одним рухом зупинив лютував у творчому екстазі оркестр. З темряви з'явився огрядний чоловік у чорних окулярах. Груди його прикрашав металева ланцюг з товстими шайбами медалей.
У повній тиші юрба оточила прибульця непроникним кільцем. Про нас, схоже, просто забули. Роздумувати було ніколи. Доля дала нам шанс, і я чув як її годинник відраховує вже виділене нам час.
Людина в окулярах щось говорив, всі слухали його, затамувавши подих. Відкривши двері з протилежного боку, я випхнув Раймона і сам вивалився на дорогу. На наше щастя, ця сторона вулиці являла собою завалений покидьками яр. Через хвилину ми вже мчали з якихось кущах. Мавпи з особами п'яних немовлят щось кричали нам услід з колючих гілок. Вискочивши в найближчий провулок, я зрозумів, що Раймон загубився в рослинності. Але щось підказувало, що він недалеко. Куди рухатися далі я не мав жодного уявлення. Від задушливої спеки хотілося зняти з себе шкіру. Вулиця була безлюдна, тільки на перехресті група підлітків грілася біля палаючої автомобільної покришки. Один з них тримав у руці білий мотоциклетний шолом. Поруч у безладді стояли мотоцикли. «Хто тут головний?» - крикнув я перше, що прийшло в голову.
Вперед вийшов хлопець років 16-ти.
«Мені треба в аеропорт, тільки швидко, я заплачу!» Юнак одразу визначив в мені зацікавленого клієнта. «100 доларів», - посміхаючись, відповів він і, не чекаючи моєї відповіді, викотив схожий на коника мотоцикл. Крихітний бензобак і сідло мотика були обтягнуті хутром якогось звіра, але я встиг розгледіти потужні амортизатори і зубасту гуму. - «Зараз з'явиться мій друг, йому теж в аеропорт!» - «100 доларів і його довезуть слідом за тобою», - послідувала відповідь.
Через хвилину ми вже стояли на вологу ніч. Двигун мота бадьоро урчал, додаючи басових нот з пробитого глушника. За весь останній час я не чув саундтреку приємніше для мого серця. Мені вже представився салон літака і стюардеса з келихом шампанського. Раптово, виринувши з чергової ями, мотоцикл вирулив на освітлену бетонну площадку і зупинився. За деякими ознаками я визначив, що це була розташована посередині пустельної рівнини бензоколонка. Недалеко в густій траві лежав на боці помаранчевий бензовоз. Десь удалині гуркотіли барабани.

«Скінчився бензин», - здогадався я. З металевої будки з'явився чоловік і щось крикнув, показуючи руками на дорогу, по якій ми приїхали. Я зрозумів, що якимось незбагненним чином про нашу втечу вже відомо всьому континенту. Дійсність знову розкрила переді мною свою смердючу пащу.
Мотоцикліст повернувся до мене.
- Бензину немає. Треба чекати. А тебе все одно зараз упіймають і будуть відрізати шматки, - посміхаючись повідомив він. Напевно, щоб я краще розумів сенс, мій спаситель намагався говорити повільно.
- Вони не люблять французів. Вони вже їдуть за тобою на машині.
Стюардеса з шампанським розчинилася в ночі. Схоже, ремені безпеки мені вже не знадобляться.
- Як тебе звуть? - крикнув я.
- Забанга.
- Послухай, Забанга, я не француз і ніколи ним не був. Я росіянин! З Росії. Я такий же байкер, як і ти! У мене мотоцикл Honda Africa! - За його висловом я усвідомлював, що він не розуміє і половини того, що я кажу. - У нас делегація! Ми привезли подарунок вашому президенту!
Я ще намагався боротися за своє життя. Але що я хотів почути у відповідь?
Реакція мого нового друга була несподівана.
- З Росії? А мені буде подарунок? З Росії! - запитав він і простягнув руку. У рожевій долоні бриніли ключі від мотоцикла.
- Тобі буде найбільший подарунок!
- А твій французький друг теж росіянин?
- Звичайно російська, його звуть Роман, він просто добре говорить по-французьки. - Я вже виїжджав на дорогу.
- Російська, тобі їхати весь час прямо. Тільки не звертай! Мотоцикл залиш біля воріт. - Він ще щось крикнув на прощання, але вітер вже свистів у вухах.

Моп підскакувала на вибоїнах, але чіпко тримався за поверхню. Мабуть, я був уже недалеко від аеропорту - вздовж дороги почали з'являтися житлові споруди. Електрика була відсутня. Тільки всюди мерехтіли тьмяні вогники - це місцеві жителі прогулювалися вздовж узбіч з глиняними світильниками в руках. Деякі з них стояли звівши руки до неба. «Наче мертві з косами», - тільки і встиг подумати я, як різкий удар в лоб трохи не вибив мене з сідла. Вогні світильників закружляли п'яними метеликами. Перше, що я встиг подумати, це те, що мене наздогнали і вдарили палицею по голові. На лобі вспухала липка маса. «Це мозок!!» - обпекла жахлива думка.
Але рух продовжувався. По моєму обличчю, рухаючись і застилаючи очі розповзалося тіло величезного жука. Жуки поменше пролітали навколо кулі зі свистом. Мотоцикл вилетів на гребінь пагорба.
Внизу, опутанная намистом рідкісних вогнів, недбало розляглася злітно-посадкова смуга аеропорту.
Величезний аеробус купався у світлі прожекторів і виглядав прибульцем з іншого світу. Мені назустріч бігли люди з автоматами. Заглушивши мотор, я повільно пішов їм назустріч. Біля самих воріт я обернувся і кинув останній погляд на мотоцикл. Маленька фара завзято блищала в темряві. Хутро, окутывавший бензобак, збився на бік. «Tricker», - прочитав я на жовтому пластику.

Рейс був затриманий на дві години. Виявляється, нас вже шукали. Француз Раймон, він же Роман, був благополучно пересаджений в дорозі в поліцейську машину і доставлений в аеропорт. Вже сидячи в кріслі літака, я намагався осмислити подію.

«Тобі пощастило, що рейс затримали, інакше ти б зійшов з дистанції», - шеф стояв біля мене і простягав келих шампанського. Я з жахом уявив своє повернення в місто на мотоциклі. Без копійки грошей. Без документів. У суспільстві гігантських жуків. Під бій барабанів...

Сусід праворуч теж гостинно перехилив пляшку віскі. Насилу приходячи в себе, я потягнувся до національного французького напою.

«Не треба було порушувати дисципліну», - сказав Шеф і дисципліновано попрямував в салон першого класу. Перш ніж сховатися в надрах розкоші він обернувся і додав: «Як кажуть самураї: «Роби, як треба, і хай буде, що буде». Літак, подрагивая, вирулював на зліт.

Вже в Москві, іноді розмірковуючи над химерним видозміною перебігу тих подій, які в будь-яку хвилину могли розвернутися не в нашу користь, я задавав собі питання, що спонукало африканського хлопця віддати мені ключі від мотоцикла? Страх, що з ним розправляться, як з посібником мою втечі? Бажання заробити ще? Чи несподіваний, як напад малярії, душевний порив? І, нарешті, хто затримав літак? Все, що сталося до сих пір мені здається парадоксальним синтезом несумісних стратегій.
Мотоцикл я купив собі через два тижні, хоча знайти цю модель було нелегко. Моїм новим другом став Yamaha Tricker 250 - веселий та жвавий моп, здатний їхати в будь-якому напрямку від головної дороги. Шкода тільки бензобак малуватий.
І знову захоплений потоком непередбачуваних подій, якими так багата життя перекладача, я чекаю, коли доля знову закине мене в Африку, адже там чекає мого подарунка темношкірий байкер Забанга.

P. S. Деякі наведені в статті цитати не завжди відображають точку зору автора і міститься в них інформація почерпнута їм з відкритих зарубіжних джерел. В ході описаних подій, за винятком жука, не постраждав жоден представник місцевої фауни. Француз Раймон живе в Парижі і нікуди не виїжджає. Водій Тато Жан одружився на дочці місцевого авторитету, яка через місяць народила йому двох дітей. Через тиждень після нашого вильоту в Конго стався державний переворот.