Stepan Semenov-Interpreter-Simultandolmetscher der französischen Sprache, Direktor des Centre Francophone Studien an der diplomatischen Akademie für das russische Ministerium für auswärtige Angelegenheiten, Mitglied des internationalen Verbandes der Journalisten. Aufgrund der Beschaffenheit des Werkes reist viel, darunter ein Motorrad. Stepan beschlossen, auf eine solche Reise auf dem afrikanischen Kontinent die Lesern des Motonews zu sagen. ru.

Vor ein paar Tagen veröffentlichten wir den ersten Teil der Erzählung «der Flug der Nacht Käfer, oder Scrapbook übersetzer», die heute Ihre Aufmerksamkeit ist die Fortsetzung von diesem faszinierenden Geschichte, kam mit einem Russischen Journalisten.

Flugzeug der AIR France aus Paris besucht Киншасу einmal in der Woche. Der Salon, der dicht gepackten Menschen mit неевропейским Farbe der Haut. Viele Männer in braunen Leder Hüte. Frauen in farbenfrohen Outfits organisch verteilen sich im Raum und überraschend still. Französische Stewardess mit den Personen der römischen Legionäre. Der Bleichgesichter nur unsere Delegation ja ein älterer Belgier mit Flecken im Gesicht, nicht die aus den Händen der Leine ledernen Gürtel Jungen afrikanerin zu whlen. Whisky endete fast ein, aber acht Stunden erschienen unbemerkt. Da war ich in der gegenwärtigen Afrika ersten mal.

Economic Forum in Kinshasa erfolgreich abgeschlossen. Die Konferenz der einem so hohen Niveau, wurde in der das Land zum ersten mal und zog in seine Umlaufbahn großen Anzahl von beteiligten. Die russische Delegation - die Vertreter der großen Unternehmen und Industrie-Unternehmen - mit unverhohlener Freude begann der Letzte Teil der Veranstaltung - Empfang für die Gäste und Teilnehmer durchgeführt Villa «MA Campagne», befindet sich auf einem hohen Hügel, weit Weg von der unmanaged und laute der menschlichen Threads zentralen Teil der Stadt.

Auf dem Grill zischte der Stücke Huhn und крокодильего Fleisch. Mädchen ohne Volkstrachten spielerisch обмахивали gerauchten Kost Palmen. Die eingeladenen Vertreter der lokalen Eliten langsam gingen auf der Veranda mit einem Glas in der Hand. Ihre Gesichter glänzten wie öl. In den Zweigen der Palmen скрежетали Papageien. Der Chef wie immer erschien plötzlich, strahlende Seelenruhe und gelassenheit. Als ob es nicht Expedition in die Mitte Afrikas, und ein treffen ohne Krawatten in Genf. Die Anwesenden, mit der Arbeit aufhören Sie zu kauen, bildeten sich in den dichten Ring.
«Jetzt переведешь ein paar Toasts und fahren zum Flughafen, der Weg ist kompliziert, bewegen wir Säule ist», befahl der Chef und hob sein Glas. Von Kinshasa Flughafen 30 km усыпанной geschlagen Ziegel und Müll полуасфальтовой die Straßen, durch die kriminogene Gebiete zu finden. Unsere Pässe und Gepäck wurden von der Sitten noch am morgen für die Erledigung sämtlicher Formalitäten. Vor dem Tor in einem zerknitterten Jeep schon saß und knabberte Nüsse перепоясанная пулеметными Bändern Gruppe von Menschen in Uniform für unseren Begleitung.

Ein Konvoi von drei SUVs und Maschinen mit der Wache langsam пробиралась durch die Straßen der Stadt. Zuletzt bewegte sich буйволоподобный Nissan Patrol 90-er Jahre, in den Eingeweiden der waren ich, der Techniker, der Franzose Raymond und unser Fahrer Papa Jean. Man muss bemerken, dass die Rohre in Kinshasa können Sie vergleichen nur mit Moskau, obwohl die Fahrzeuge in der Hauptstadt von Kongo viel weniger. Die Sache неистребимом Chaos, Tag und Nacht царящем auf den Straßen. Und ohne die gemächliche Bewegung kann jederzeit ausgesetzt werden, заглохшим LKW ohne Motorhaube und Kabine, обсуждающими den Vorfall zu mehreren hundert Mann und примкнувшей zu dieser Veranstaltung Beerdigung Prozession. Гоняющие Diagonal gegenüberliegenden Spur Motorradfahrer auch Ordnung nicht fügen.
Die Dunkelheit plötzlich nahm die Stadt, die wie eine dunkle Decke. Irgendwann unser Fahrer, der offenbar abgelenkt und bog in eine schmale Gasse. Wie er später erklärte, er war einfach müde stapfte in den Schwanz, und er beschloss, Sie zu überholen Säule auf der Straße. Aber Papa Jean ein wenig geirrt. Keine Nebenstraße in diesem Teil der Stadt nicht in Sicht. Die Gasse Korkenzieher, ging in den Untergrund неосвещенного Quartal. Das Leben hier war noch stärker als in der Mittel-Magistrale. In den eisernen Fässern lodernde Flamme, bedrohlich beleuchtet ähnliche Big-Box-Struktur. Im Fenster ohne Glas, wie in einem Puppentheater, erschienen und verschwanden Silhouetten von Menschen und Tieren. Unser Nissan stapfen Schritttempo. Nach einer Weile ist er ganz und verlangsamte Bewegung und blieb stehen. Vorne, in der Mitte der Straße, догорал das Gerippe des Autos, um die sich wie im Tanz, warfen die schwarzen Schatten. Wie sich herausstellte, war dies der Tanz. Tanz zu Ehren der teuren weißen Gäste, осмелившихся besuchen Sie dieses Gebiet. Bewundern Folklore war keine Zeit - auf dem Gehäuse zu unserer Maschine schon klopfen, in die Fenster geschaut aufgeregt und unfreundliche Gesichter. Die Maschine von allen Seiten облепила pulsierende Masse der menschlichen Tel. Ich habe es nicht geschafft, Sie zu Fragen Papst Jean, was passiert ist, ja, würde er nicht dazugekommen, mir zu Antworten, Dutzende von Hand schon zog es durch die Seitenscheibe. Auf dem Fahrersitz blieb nur seine grüne Schuhe. Raymond, offenbar erinnert Kodex des weißen Mannes, mit würde, öffnete das Fenster und fragte etwas. Beantwortet er schnell und sehr laut. Das Wesen der Antwort war, um sicherzustellen, dass wir nur dass, überschreitung des höchstzulässigen in der Gegend Geschwindigkeit abgeschossen schwangere Mädchen und versuchten, sich zu verstecken. Richten uns nach den lokalen Gesetzen am Tatort. Die Windschutzscheibe Netz расползались, bricht für ihn und schlugen den Schnitzeln in der eisernen Rohren. Der Papst Jean erschien im Fenster ebenso plötzlich, wie Sie und verschwand. Zwei Menschen hielten ihn für выкрученные hinter dem Rücken der Hand, und der Dritte für die Haare.
«Wir müssen warten, - verlegen sagte er, " man muss warten, bis die lokalen Behörden und die Probleme zu lösen». Ich warf einen Blick auf die Uhr, vor dem Abflug in Paris blieb eineinhalb Stunden. Es scheint, wir sind schon zu spät.
Mit einem Knall flog auf Stauraum für die Tür zu unserer Maschine. In den Salon, schwärmte die erstickende Welle der feuchten Luft. Von den unmittelbaren Berührung mit der äußeren Umgebung, der uns trennte nur Kartons von Whisky, einem Haufen наваленные in den Kofferraum. Und plötzlich, Bewegung rund um die Maschine still. Es war unglaublich! Wie eine unsichtbare Dirigent einer Bewegung hielt бушевавший im kreativen Ekstase Orchester. Aus der Dunkelheit erschien schwere Mann in schwarzen Gläsern. Seine Brust zierte die Metall-Kette mit dicken Scheiben Medaillen.
In völliger Stille Menschenmenge umgeben, die fremden undurchdringlichen Ring. Über uns scheinen, einfach vergessen. Zu denken, das war einmal. Das Schicksal hat uns die Chance, und ich hörte, wie Ihre Uhr schon tickt, die dedizierte uns Zeit.
Der Mensch in den Punkten etwas zu sagen, alle hörten ihm den Atem an. Öffnen Sie die Tür auf der gegenüberliegenden Seite, ich vipihnul Raymond und selbst fiel auf die Straße. Zum Glück ist diese Seite der Straße war ein übersät mit Müll Schlucht. Nach einer Minute sind wir schon geboren aus irgendwelchen Büschen. Affen mit Personen betrunkene Babys etwas schrien uns nach der stacheligen Zweige. Springen in die nächste Gasse, erkannte ich, dass Raymond verlor in der Vegetation. Aber etwas sagte, dass er ganz in der Nähe. Wohin Sie gehen, ich hatte absolut keine Ahnung. Von erstickenden Hitze würde ausziehen Haut. Die Straße war menschenleer, nur auf der Kreuzung eine Gruppe von Jugendlichen, genoss die warme haben brennenden Autoreifen. Einer von Ihnen hielt Sie in der Hand weißen Motorradhelm. In der Nähe in einem Durcheinander standen Motorräder. «Wer ist hier der BOSS?» - rief ich das erste, was mir in den Kopf.
Vorwärts marschierte Bursche 16.
«Ich muss zum Flughafen, nur schnell, ich will!» Der junge Mann sofort erkannt, die in mir den interessierten Kunden. «100 Dollar», lächelte, antwortete er, ohne meine Antwort abzuwarten, rollte gleich auf den Grashüpfer-Motorrad. Winzige Benzintank und Sattel мотика wurden mit Fell eines Tieres, aber ich dazugekommen ist, sehen die mächtigen Dämpfer und Ihr den Gummi. «Jetzt wird mein Freund, auch er zum Flughafen!» - «die 100 Dollar und fährt hinter dir», war die Antwort.
Nach einer Minute sind wir schon offen Feuchte Nacht. Der Motor mota munter урчал, indem Baß-Musik aus durchstoßen Schalldämpfer. Für alle die in letzter Zeit habe ich nicht gehört, schöner Soundtrack für mein Herz. Mir ist schon stellte sich die Kabine und die Stewardess ein Glas Sekt. Plötzlich wieder aufgetaucht aus der Grube, Motorrad rollten auf der beleuchteten Beton-Pad und blieb stehen. Einige Funktionen, die ich festgestellt, dass es war, liegt in der Mitte der wüstenebene Tankstelle. In der Nähe im gras lag auf der Seite von orange Fuel Truck. Irgendwo in der Ferne polterten die Trommeln.

«Gas ist», vermutete ich. Aus einer Telefonzelle, erschien ein Mann, und etwas rief, indem die Hände auf den Weg, den wir gekommen waren. Ich erkannte, dass ich auf unerklärliche Weise über unsere Flucht bereits bekannt ganzen Kontinent. Die Wirklichkeit wieder öffnete Sie vor mir Ihre зловонную den Rachen.
Ein Motorradfahrer hat sich zu mir umgedreht.
- Benzin nicht. Man muss warten. Und werde noch jetzt erwischt und werden abgeschnitten Stücke - lächelnd sagte er. Wahrscheinlich, damit ich besser verstanden den Sinn, mein Erretter, versuchte langsam zu sprechen.
- Sie sind nicht wie die Franzosen. Sie sind schon gehen dir auf der Maschine.
Die Stewardess mit Champagner schmolz in der Nacht. Es scheint, Sicherheitsgurte mir schon nicht mehr benötigen.
- Wie ist dein name? - rief ich.
- Забанга.
- Hör zu, Забанга, ich bin kein Franzose und war nie einer. Ich bin Deutsch! Aus Russland. Ich bin ein Biker, wie du! Motorrad Honda Africa! - In seinen Worten ich wusste, dass er nicht versteht, und die Hälfte von dem, was ich sage. - Bei uns Delegation! Wir haben ein Geschenk Ihrer Präsident!
Ich habe noch versucht, sein Leben zu kämpfen. Aber das, was ich hören wollte in die Antwort?
Die Reaktion meines neuen Freundes war unerwartet.
Aus Russland? Und mir wird ein Geschenk? Aus Russland! fragte er und streckte die Hand aus. In rosa Handfläche glänzten die Schlüssel vom Motorrad.
- Dir wird das größte Geschenk!
- Und dein Französisch Freund auch Deutsch?
- Natürlich Deutsch sein name ist Roman, er ist einfach gut in Französisch sagt. - Ich habe schon immer auf die Straße.
- Deutsch, dir fahren Sie immer geradeaus. Nur nicht verlasse! Motorrad lass Tor. - Er ist noch etwas schrie auf Abschied, aber der wind ist schon Pfeifen in den Ohren.

Die IAO gesprungen bei Schlaglöchern, aber hartnäckig hielt sich an die Oberfläche. Offenbar war ich schon in der Nähe vom Flughafen entfernt an der Straße begannen die Wohnhäuser. Der Strom fehlte. Nur überall flackerten stumpf, Strähnen, es von den einheimischen schlenderte an den Straßenrändern mit Ton Lampen in den Händen. Einige von Ihnen standen воздев die Hände zum Himmel. «Wie die Toten mit Zöpfen», und was sollte ich als einen harten Schlag in die Stirn etwas nicht вышиб mich aus dem Sattel. Leuchten Lampen закружились betrunken мотыльками. Das erste, was ich Zeit, um nachzudenken, es ist etwas, was mich gefangen und schlug mit dem Stock auf den Kopf. Auf der Stirn вспухала die klebrige Masse. «Es ist das Gehirn!!» - verbrannte mir ein schrecklicher Gedanke.
Aber die Bewegung setzte. Über mein Gesicht, rühren und застилая Augen расползалось Körper riesigen Käfer. Käfer weniger flogen um sauste die Kugel. Motorrad flog auf den Kamm des Hügels.
Unten опутанная Halskette seltenen Lichter, nachlässig разлеглась Start-und Landebahn des Flughafens.
Riesige Airbus badete im Licht der Scheinwerfer und sah Neuankömmling aus einer anderen Welt. Entgegen mir liefen die Leute mit Maschinengewehren. Betubt Motor, habe ich langsam ging Ihnen entgegen. Vor den Toren drehte ich mich um und warf einen letzten Blick auf das Motorrad. Kleine Scheinwerfer trotzig glänzte in der Dunkelheit. Pelz, окутывавший Gastank, raus auf die Seite. «Tricker», so Las ich auf gelbem Kunststoff.

Der Flug hatte Verspätung von zwei Stunden. Es zeigt sich, uns schon immer gesucht haben. Der Franzose Raymond, er ist der Roman wurde erfolgreich verpflanzt in die Wege im Polizeiauto und Lieferung zum Flughafen. Bereits im Sessel sitzend Flugzeug, ich versuchte zu begreifen, was passiert ist.

«Hast du ein Glück, dass der Flug wurde, sonst würdest du verpuffte», - ist der Chef Stand neben mir und hat ein Glas Champagner. Ich habe mit Schrecken stellte sein Comeback in der Stadt auf einem Motorrad. Ohne einen Pfennig Geld. Ohne Papiere. In der Gesellschaft riesigen Käfer. Unter der Trommeln...

Der Nachbar rechts auch gastfreundlich kippte die Flasche Whisky. Kaum kommen, ich Griff zum nationalen französischen trinken.

«Man braucht nicht zu verletzen Disziplin», - hat der Chef und diszipliniert ging in den Salon der ersten Klasse. Bevor Sie sich in den Eingeweiden der Luxus-er drehte sich um und fügte hinzu: «Wie sagen die Samurai: «Tu, wie es sollte, und lass es sein, es wäre». Das Flugzeug, подрагивая, выруливал auf den Aufschwung.

Schon in Moskau, manchmal wenn ich über die skurrilen Modifikation des Laufs an die Ereignisse, die in jedem Augenblick konnten sich umzudrehen nicht zu unseren Gunsten, ich stellte mir die Frage, was hat der afrikanischen Mann, ich gebe die Schlüssel für ein Motorrad? Die Angst, dass mit ihm fertig wie mit der Komplize von meiner Flucht zu sein? Der Wunsch, noch verdienen? Oder unerwartet, als der Anfall der Malaria, der trieb des Geistes? Und schließlich, wer verzögerte Flugzeug? Das alles hat bis jetzt erscheint mir Paradox der Synthese von inkompatiblen Strategien.
Motorrad ich kaufte mir nach zwei Wochen, obwohl Sie suchen dieses Modell war nicht einfach. Mein neuer Freund zu Yamaha Tricker 250 - fröhlich und munter IAO, der fähig ist zu gehen in eine beliebige Richtung, von der Hauptstraße. Nur schade, den Benzintank zu klein.
Und wieder gewonnener Strom von unvorhersehbaren Ereignissen, die so Reich Leben Dolmetscher, ich warte, bis das Schicksal Sie wieder bringt mich nach Afrika, denn dort wartet mein Geschenk schwarze Biker Забанга.

P. S. Einige der in diesem Artikel Zitaten nicht immer spiegeln die Meinung des Autors und die darin enthaltenen Informationen schöpfen Sie aus der offenen ausländischen Quellen. Im Zuge der beschriebenen Ereignissen mit Ausnahme der Käfer hat kein Vertreter der heimischen Fauna. Der Franzose Raymond lebt in Paris und nie verlässt. Der Fahrer Papa Jean heiratete die Tochter des örtlichen Behörden, die einen Monat später gebar ihm zwei Kinder. Eine Woche nach unserem Abflug im Kongo passiert ist Coup.